¿Qué le pasa a la hostelería en el centro? (o, ¿qué me está pasando a mí?)

Alguno que siga este blog recordará que hace como un año ponía a Dios por testigo de que nunca volvería a pasar por la zona centro de Madrid (osea, el de los guiris) con ánimo de ingerir nada que por allí se sirviera. El problema es que con el tiempo, y sobre todo en verano, uno se quita la faja, se suelta la melena y casi como que todo vale.

Llevado por esa filosofía relativista volví a recalar en la terrible zona de opera, y esta vez sin que pudiera echar la culpa a amigos, vecinos o allegados, y vine a dar con uno de esos wine-bar que se llevan ahora.

Tal vez embelesados por su pizarra de vinos por copa, bastante aceptable, y por el hecho de que el local se llamase Vadebaco (quizás emulando al blog genial que conducen Oscar Gallifa y compañía), allí nos sentamos. El local era curioso, unas mesas en el centro, a modo de plaza con luz natural pero cubierta, y una pequeña barra con decoración a base de botellas. Todo estaba cubierto con una especie de hexágonos violetas de espumilla a modo de racimos. Agradable, aunque algo frío.

Elegidos unos platillos para el almuerzo, pedí a la camarera la carta de vinos, indicándome amablemente que desde que se hizo cambió mucho y hay demasiadas referencias no disponibles. Ella sin embargo, se ofrece a recomendarme uno que maride bien, pero mi gallega desconfianza y mi afán de cotilleo me pidió revisarla de todas formas, por si había algo interesante de lo que todavía tuvieran algo.

Como no fue así, me decanté por los vinos por copa, y no pude evitar la tentación de empezar con un par (una para mi querida novia, y otra para mí, como es lógico) de Champagne, un flamante Billecart-Salmon Brut Reserve que se ofrecía a 7 euros la copa.

Mientras lo esperábamos con ansiedad, un tipo malencarado dejó en nuestra mesa sendas cazuelitas de patatas revolconas con torreznos. Plato clásico en presentación minimalista, no estaba mal.

Pero llegó la camarera y se materializó el desastre. Apareció con dos minicopas ya servidas de un líquido con burbujas. No reaccioné. María me miró y fue viendo como poco a poco mi cara se transformaba en la de un rodaballo alienado en la piscina de un acuífero. Efectivamente, el almuerzo para mí había terminado. Había perdido las ganas de comer y, por supuesto, de hacer ninguna foto más.

Antes de pensar el devolverlo, no pude evitar probarlo. Malo no estaba, pero la ilusión había desaparecido. Cuando recuperé el raciocinio, la chica había desaparecido de mi vista y el tipo malencarado trajo una secuencia de platos que no comentaré porque no me gustó ninguno, aunque posiblemente en ello influyera la mala baba que se me había quedado.

Una vez que, por fin, ví de nuevo a la joven le pregunté educadamente el porqué de tan insólita forma de servir, recibiendo como única respuesta, que allí eran de fiar y que se servía lo que se ofrecía. Después, también hay que decirlo, me pusieron (sin cobrarla) una copa de Presunto 12 Volts, y digo presunto, porque también vino servido.

Vamos a ver. Yo a ustedes no les conozco de nada y, desgraciadamente, la confianza no se presume, sino que se gana con sinceridad. Y no se me ocurre ninguna razón para servir en la trastienda una copa que se está cobrando a mil y pico pelas. Presumo que aquello era champagne, porque malo no estaba, pero ¿y si no lo era?, ¿y si era cava? o ¿Red Bull?. Desgraciadamente abandoné el local con la idea de que nunca lo sabré. Con lo poco que hubiera costado venir a la mesa con la botella... sobre todo teniendo en cuenta que visto el exíguo tamaño de las copas, a cada botella le deben sacar unos ochenta euros. Pero la culpa es mía por ir a sitios para guiris.

Llegados a este punto, yo ya no sé si es que he llegado a tal punto de frikeza (permítaseme el palabro anglicista) que doy demasiada importancia a los detalles que el no-enochalado ni siquiera advierte, o bien es que se ratifica la teoría de que en esta zona de Madrid, incluso el hostelero que quiere ser fino y hacer las cosas bien se ve imbuido por este ramalazo de mediocridad que conduce a zafiedades de este calibre. Aunque sea lo primero, yo no pienso volver, porque con mi dinero hago lo que me da la gana. Faltaría más.

Por otro lado no se si he hecho bien en romper una regla autoimpuesta de no identificar a aquellos de los que no se dice algo bueno. Tal vez mañana me arrepienta, pero hoy lo considero interesante, por si acaso algún responsable o "amigo de", pasa casualmente por aquí y deciden aplicarse el cuento, o también por si uno de los asiduos a este blog- que posiblemente adolecerá de los mismos defectos puntillosos que un servidor- lee esto, para que lo sepa si pensaba acercarse.

En otro orden de cosas, el mensaje positivo del día es que, por fin, he conseguido reservar en Diverxo (¡Bieeeeen!). Mesa para el 28 de agosto. Ya les contaré.